O que tiver que ser será?

Como aceitar o tão conhecido "se tiver que ser, será"?

Admito que no começo eu achava reconfortante. Certo. Uma justiça universal que deve existir, se nada é por acaso e tudo está interligado. E, olha, lá no fundo, eu ainda acredito nisso. Mesmo.

Mas é difícil aceitar o que não é pra ser, quando é tudo que você queria que fosse. 

Quando é tudo que você sempre esperou, mas de uma forma torta. De uma forma em que os sacrifícios seriam altos, mais altos do que eu poderia pagar ou aguentar (assim imagino). Isso te põe num xeque-mate, de acreditar na Justiça, e aceitar que o que aconteceu é tudo consequência de atos seus. Não só do tal "destino", que não é predestinado e que pode ser mutável. 

Por isso eu me pergunto: quando sabemos que devemos lutar? Quando nasce o sentimento de "isso é meu, ninguém vai me tirar"?

Eu realmente não sei. Nunca senti. Só sei que aprendi, e muito, com as conjecturas que preenchem minha cabeça noites e noites a fio.

Nos últimos meses, devo ter envelhecido 10 anos. E isso é bom, porque vida é movimento, é processo, é mudança. Se eu não tivesse passado pelo que passei, ainda estaria estagnada num achar que não corresponde a realidade. Não que eu vá mudar meus princípios, mas vejo uma parte mais funda do ambiente e do momento em que vivo: a juventude é realmente um grande clichê. E eu faço parte desse grande clichê - temporariamente, por enquanto, é transitório.

Portanto, eu preciso saber dessa juventude. E olha, eu aprendi. Muito. Sobre muitas coisas.

E uma dessas coisas foi que muitas das coisas que fazemos são efêmeras e deverão deixar de ser. Pelo menos, pelo que tenho visto, para mim. Para outras pessoas eu não sei, elas parecem conseguir se apegar mais, se envolver mais, e conseguem fazer mais falta para os outros, mesmo que essa falta seja passageira. 

Mas não para mim. Para mim, foi dado um desafio, que eu ainda não sei qual é. Aceitar? Lutar? O que eu faço quando não cabe a mim a decisão maior? 

Eu sempre acreditei que seria diferente comigo. Que, por achar que merecia, realmente merecia. Sem turbulências, sem problemas. Mas as vezes, pra chegar aonde queremos, o mal tempo é necessário.

E aqui estou. Aguardando a tempestade passar. Aguardando minha hora chegar. Aprendendo a jogar, aprendendo a fortalecer o invólucro, treinando a impessoalidade para quando precisar dela. Colocando o coração um degrau mais alto para proteger ele da água que invade o peito quando chove.

E, se tiver que ser, eu vou fazer ser. Ah, se vou.

33.

Ouça o vento lá fora, fustigando as folhas das faias onde as fadas dançam. Há vida lá fora, há vida aqui dentro. Há vida. Como um pedaço de pano rasgado, meu discernimento está leve e pode ir com o sopro da noite. Dançar com as fadas, mergulhar com as náiades  ou voar com os silfos. E apesar de tudo, ainda tenho minha mente - extensão poderosa de um corpo que é casca, e que guarda um espirito que tenho certeza ser mais velho do que muita gente aqui.

29.

Sabe que tem gente que entra na nossa vida pra mudar alguma coisa,
E acaba levando um pedaço da gente junto. E acaba deixando um pedaço quebrado deles com a gente também, oras.
As vezes é porcelana fina: quebra fácil e a gente cuida com muito cuidado; as vezes é barro já queimado, muitas e muitas vezes, escuro, áspero.

Esse tipo de peça a gente encontra aos montes.
Eu não quero me tornar mais uma fazedora de cerâmica machucada e desgastada pelo fogo.

28. Ode a Paixão

___

Ah vá a merda, seu porra louca do caralho.

___

27.

Eu acariciei a superfície do espelho, a palma da mão deixando um rastro quente e embaçado por todo meu reflexo. Estava lá, distorcida pelo calor, pelo toque, toda minha feição perdida entre as gotículas de suor.

Aos poucos, voltei a ser discernível. Mas a trilha dos meus dedos ainda transparecia, cortando o reflexo de um ponto a outro de meu rosto. 

Franzi o cenho. Peguei um batom - um daqueles que as pessoas usam para me descrever - e pintei meu coração em escarlate, na superfície polida a minha frente. 

Sorri. E escrevi ao lado "Um dia eu te encontro."

E os caminhos de outros toques vão desaparecer da minha imagem, tenho certeza.

26.

Sopravam delicadamente, as pontas de metal cristalino no ar. 

Uma a uma, suas cordas sussurraram a melodia tranquila da noite pra dentro das cortinas do meu quarto, que embaladas pelo som também dançaram. Pano branco, macio, imaculado, espanou algumas cinzas da fumaça do incensório; as brasas lucilaram em rodopios rápidos contra a escuridão parcial. As sombras que a Lua forçava a entrar tocavam meu rosto na escuridão; silhuetas das arvores a distancia estavam aqui, como se não houvesse tantos e tantos metros entre nós. Assim eu me peguei pensando: "Ah, silhuetas de sombra significam luz, em algum lugar, e algo concreto, entre o ponto final e o inicio".

 Mas do fim, já se sabe. 

Sombras dançam sobre um rosto. E, bem, o rosto não é o seu — que já acomoda outra luz em sua superfície. Luz por luz, eu também fui. Eu também projetei suas sombras em alguma coisa; sombras essas que de tamanho eu pouco sabia reconhecer, afinal, quem saberia? Projetei suas sombras com toda a luz que consegui. Mas as luzes variam entre si. Lânguida e delicada como chama de vela, sedutora e dúbia — ah, essa não mostra o escuro do objeto; essa mascara e adula. Mas essa chama apaga. Acaba. Cansa do pavio, cansa da cera. Não existe, e deixa a sombra ser o que bem entender — acho que era desse tipo de luz que você estava procurando.

Luz por luz, prefiro ser como a Lua.

25.

Se você ganha uma rosa,
E dá a ela o nome de Rosa,
Se vier a ter uma outra
(pode ser que a primeira não resista a chuva forte)
E se essa flor trazer aos teus lábios o mesmo Rosa
Quando murmurar para ela baixinho, no meio da noite
No frio, para acalentar as pétalas
Lembrará da outra Rosa que um dia esteve ai?

26.

Essa tristeza, essa tristeza.
O coração ainda tá macio, mas no processo de criar crostas firmes.
Essa tristeza, essa vontade.
Não queima de jeito nenhum.

25.

Não é seu.

Não é. 

Nunca foi, nunca será. Assim como não será de ninguém.

Estará com alguém. Uma escolha. É sempre uma escolha. 

Se fizer questão, fica, e compartilha, e ajuda a crescer.

Se não fizer, vai para outro lugar que agrade mais, o que não quer dizer que alguém esteja errado.

Não pense que era seu, porque ninguém nunca pertencerá a ninguém, mesmo que assim o diga. Não pense que perdeu algo, porque nunca foi de sua possessão.

As únicas coisas que você possui - e lembre-se disso sempre - é aquilo que está dentro. De você. Seu objetivo maior de vida, lembra? Isso fica. Isso dá movimento, isso dá Vida. 

Não se apegue ao ser que te propicia a alegria - porque um dia ele pode ir embora, e você sofre. Até porque a memória um dia vai embora também, assim como sentimentos corriqueiros. Mas enquanto isso, ame o que a pessoa significa, ame sua essência daquilo, o sentimento. Porque isso você pode guardar, mesmo depois da pessoa ter partido.

Fique forte, aprenda a deixar ir.

Um dia, vai chegar alguém que vai ficar. Que vai amar sua essência, seu caráter. Sua risada. Seu jeito de ver a vida.

Viva muito até lá. 

24.

Estava correndo tão rápido; os pés eram borrões no entardecer. O vento assoviava nos ouvidos, o coração batia nas têmporas, e o sorriso louco e desvairado lhe esticava o rosto.

Urrou de raiva, de frustração, de desejo. O grito ecoou no vazio do descampado, sendo ouvido apenas pelas nuvens no céu alaranjado. 

Gritou de novo, juntando as mãos no rosto e retorcendo-se de força. Aquilo saia de suas entranhas, do fundo mais fundo de si. Tirou o cabelo do rosto com um movimento brusco e rodou, procurando acusadoramente ao seu redor o culpado. A respiração entrecortada embalou mais um grito, as mãos arranharam o ar, atacando o que não fazia sentido em sua cabeça. Tentou cavar para fora de si aquilo, bateu os braços para exaurir o que lhe tomava a cabeça.

Caiu de joelhos no chão de relva verde e macia. O sorriso enlouquecido ainda ali, os olhos estalados num grande arco psicótico. Riu algo que parecia um lamento histérico.

- Grande fracote - riu de si mesma, apertando a cabeça entre as mãos. - Louca. Imbecil. Que decepção.

"Que decepção" ecoou o ar.

23.

No coração, a água negra transbordou
Bem devagarinho, pingou no chão
Os pés afundaram ali
A ponta da faca ainda no peito
Fazia gotejar o vazio de forma tão dengosa
Tão delicada
Que nem passou pela cabeça tirá-la dali

21.

Que estranha essa mudança.

Você não imagina a revolução que eu tenho no peito agora. Nem eu imagino. Na verdade, não quero prestar atenção nela. Tá tudo mais turbulento, menos claro e mais difícil. Eu vejo que conclui mal — a informação não impede algo de continuar a ser. É triste, entender o que pensam. Como pensam. E saber que tanta coisa poderia mudar, se a razão fosse acompanhada de coragem e coração.

Com meus botões, também concluo o quão fracos eram os ventos que faziam seus olhos encontrarem os meus. E dos meus olhos, a luz não bastar. E do meu coração, a coragem não diferenciar. As marcas que a minha pele ganhava, o quase rubor que não chegava a superfície — por causa de um sorriso. 

Ah, o que eu ofereceria.

Parece prepotência, mas tenho certeza que nem a luz você veria da mesma forma. Sabe porque? Ela faria sentido. Tudo faria sentido. A vida seria mais um intervalo, dentre tantos outros que vivemos. Você encontraria aquele mundo, aquela outra realidade e o conforto que procura — da sua forma, é claro —, eu teria alguém para me acompanhar por um tempo. Teríamos um propósito em comum, e então, serias um verdadeiro Amigo, mesmo que não continuássemos de mãos dadas pela vida. 

Há tanto ainda para se ver. Tanto, tanto, tanto, meu amigo.

Nos vemos por aí.

20.

Um dois três, um dois três.

— Dança comigo?

— Só se chover.

Um dois, um dois

— Sabia que chuva é quase a musica que vem de casa? Ah, que saudade.

— Ah, que saudade. Mas dance, dance que a saudade passa.

— Um pouquinho. Quase nada.

 Um dois três um dois três.

— Tem pessoas que dão saudade, que nem a chuva. Quase como se já tivéssemos dançado juntas.

— Algumas ouvem a musica também. Olhe lá, quantas pessoas dançando junto com você. Vem. Dança mais um pouco.

— Danço, mas meu coração não se move, ele não quer dançar.

— Meu bem, seu coração é o que esta fazendo chover. Olhe que bonito.

— É bonito, meu coração faz chover devagarinho.
(...)
— Não para, quero que chova pra sempre

— Então dança. Deixa o coração inundar o mundo.

Um dois três, um dois três, um dois três.

19.

Foi num rompante de indignação que resolvi enterrar meu punho no espelho.

Um murro.

Doeu.

Acho que cortei alguma coisa. 

Opa.

Pronto. Acordei.

Oh, Deus.

Isso é sangue?

18. É efêmero

Estava de volta.

Lenta, tão lenta que mal pareceu se mover. Abriu os olhos com letargia, conforme deslizava o pescoço — primeiro para a esquerda, então para a direita. A escuridão salpicada de luzes lânguidas foi se expandindo ao infinito, e ela reconheceu as luzes como enormes vaga-lumes dançando por trilhas de árvores feitas de pedras opacas, brancas e leitosas ao seu redor.  

Alucinação. Talvez outro apelo de seus nervos, resultado de muitas noites mal dormidas. Ou outro sonho vívido. Mas, fosse o que fosse, estava ali novamente.

Andou um pouco, mal sentindo seu corpo. As árvores ao seu redor refletiam em seus troncos pedaços do passado, lembranças que se repetiam e pulavam aleatoriamente. Parou para assistir uma dessas lembranças, e demorou quase cinco longos suspiros para perceber que não pertenciam a ela. Ou talvez tivessem pertencido, há muito tempo, quando seu coração batia em outro peito. Com um meneio de cabeça, forçou-se a esquecer o que tinha acabado de ver — as batalhas de suas outras vidas. Andou mais um pouco, procurando por algo que não tinha certeza.

Logo, viu uma silhueta encapuzada na encosta de um precipício. Um sopro de nostalgia lhe transpassou o peito, e um sorriso transbordou por seu rosto inconsistente. Aproximou-se com passos que pareciam lentos como anos, reconhecendo a forma que se virou amigavelmente para lhe cumprimentar. 

Parou ao lado dele no precipício, e mirou o mar lá embaixo, que adotava a forma do universo — ela podia ver planetas, estrelas e sóis chocando-se com suas ondas no desfiladeiro.

Um respirar profundo saiu de seus lábios, transformando-se em névoa platinada. Ela pairou no ar por alguns segundos, formou alguns símbolos e escorreu para o abismo a sua frente. Lá embaixo, as ondas batiam na costa alcantilada de pontas cobertas de algo brilhante: sonhos, sentimentos, fantasias - ela nunca saberia diferenciar. 

— Sempre — ela se pegou dizendo. As palavras dessa vez saíram como borboletas transparentes, dançaram pelo ambiente de luzes e pousaram no ombro da figura ao seu lado.

— Diga, minha amiga — respondeu o ser que estava ali. Ela não conseguiu dizer se era um homem ou uma mulher, mas sabia que nunca conseguia. Tinha essa certeza. Tudo parecia perfeitamente em ordem naquele momento.

— O mundo não mudou muito. — confidenciou-lhe, sem saber o porquê.

— Mas não é por isso que você está lá? 

— É...? — murmurou. Lembrava-se de ter essa certeza, e aos poucos, lembrou-se de outras coisas. Coisas que sempre estiveram ali.

— Se bem me lembro, você estava decidida a mudar as coisas. Sua vontade parecia fogo, minha querida.

— Se era fogo, acabei me queimando de novo. 

— Sabe muito bem que já passou por tormentos piores — disse a figura, suavemente. — Encontrou aqueles que também carregam o fogo consigo?

— Alguns. — respondeu ela, e alguns rostos pairaram no ar. Todos transformando-se em outros rostos, até desaparecerem na noite.

— Ah — soltou a figura, com satisfação. — Eles sempre dão um jeito de te encontrar, não? Como estão?

— Lutando. Ah, mas dessa vez, nada de espadas nem armas de fogo. Está mais fácil. Não é a mesma selvageria, mas o mundo está de cabeça pra baixo. 

— Vamos dar um jeito nisso, não vamos?

— Claro que vamos. — disse, como se sempre tivesse tido isso em mente. E talvez tivesse. — Só que as vezes eu preciso de um tempo pra respirar. Minha casca dessa vez é bem forte, ela aguenta o atrito.

— Atrito?

— O que eu sei ser certo, e o que o mundo quer que ela seja. Ela aguenta bem, é forte. 

— Forte, é?

— Passa por muitas provações também. Ah, e o coração que bate, precisa ver... Já se partiu algumas vezes e continua acreditando no melhor. 

— Seu coração sempre acaba cheio de cicatrizes — disse a figura, fazendo um movimento suave com a mão. Um rastro de névoa prateada formou um pequeno espelho, onde cenas de várias épocas se costuraram num filme de partir o coração. A garota balançou a cabeça, desfazendo as cenas com outro gesto suave.

— É o que eu preciso fazer. Eles precisam de ajuda, não é?

— Precisam sim, minha amiga. E como.

— Eles precisam ver que existe um mundo mais cheio de luz. Poucas vezes encontrei alguém para ter ao meu lado, com os mesmos propósitos que eu.

— É cômodo, minha querida. Mudar requer coragem de enfrentar vidas de renúncia e cegueira.

— Sei que é — soltou ela, num suspiro.

— É por isso que esta aqui? Outra cicatriz? 

— Uma pequena. Já está melhor. Tive que dar um basta. Chega a ser triste, sabe. Tudo que elas querem e saber da minha casca, mas a casca acaba. A casca vira pó. Eu. Não. Sou. A. Casca. Tive muitas cascas durante minha existência. Será que os outros não podem ver que tudo que a casca faz, é efêmero? A juventude acaba, a vida passa, e eles voltam, para repetirem tudo isso. O que eu posso mostrar a eles é... Tão maior que tudo isso!

— Minha amiga - sorriu a figura através das palavras. —  Ninguém muda ninguém. Você precisa ser o exemplo, apenas. Aqueles que conseguirem ver a luz que o fogo traz, perceberão que há uma forma melhor de se viver, com uma outra razão, sem o medo da morte, sem o medo da velhice... — com um suspiro, a figura meneou a cabeça. — Nosso tempo acabou. Sua casca está para acordar. 

— Não se preocupe, ela não vai se lembrar de nada. Elas nunca lembram.

— Seja forte, minha amiga. 

Com um sorriso, a garota tocou o ombro da figura e observou o mar lá embaixo. Estava mais calmo. Os planetas e estrelas em sua superfície brilhavam calmamente, na profundidade inacabável. 

— Eu serei.

17.

PS: esse texto foi um rascunho que eu decidi postar. Não está revisado/bem redigido.

As areias moviam-se lentamente com o vento do deserto. A figura coberta de panos caminhava pelas dunas, sob o crepúsculo daquele dia. Logo a noite viria, quebrando o calor escaldante com o frio implacável de seu manto negro. Através das poucas estrelas já visíveis ele se guiava.

No silêncio inóspito daquele lugar, seus passos firmes eram suprimidos pela dificuldade do terreno. Sua respiração estava acelerada, seus olhos determinados brilhavam, acesos como archotes verdes. Queimavam pela vontade de vê-la; pela vontade de tê-la. O cabelo negro como as escamas da cobra que o ferira açoitava-lhe o rosto dourado do sol, fazendo-o se contorcer numa expressão dura - o veneno já começava a dificultar sua visão. Seu corpo rijo sempre fora forte, mas não resistiria mais que algumas horas. O suor fazia os panos de algoz grudarem em sua pele fervente, tendo o coração acelerado.

A dor chegou até seus pulmões.

Arqueando as costas, onduladas pelos músculos como as dunas do deserto, ele arreganhou os dentes num grunhido visceral.

Faltava pouco. Faltava muito pouco, mais alguns quilômetros e estaria no Caravanserai, o albergue dos forasteiros das areias. Estaria seguro lá, receberia ajuda para continuar.

Sua respiração foi tornando-se rarefeita, a visão cada vez pior, até que caiu de joelhos. Já delirava, perto da morte, quando uma outra forasteira o encontrou. Tinha o rosto infantil, apesar de ter quase a mesma idade do rapaz, que ela deduziu ter seus vinte e três anos. A moça tinha a pele queimada, olhos negros como tição e cabelos curtos, declarando que era livre.

Ela o virou, tirando os panos de sua cabeça.

O coração deu um solavanco. Como era bonito o moribundo.

Derramou água sobre sua boca e viu que ele não reagiu. Delirava.

Procurou pela picada de cobra, que logo encontrou. Já vira muitos casos desse em sua vida pelo deserto. Amarrou um pedaço de pano como torniquete e fez o melhor que pôde para extrair um pouco do veneno, temendo que fosse tarde demais. O fez mastigar ervas que sempre carregava e depois de algum tempo, o rosto suado do moribundo foi se acalmando.

A forasteira montou sua barraca, que trazia no camelo que roubara há pouco tempo. A noite era fria demais e ele pesado demais para ela carregar.

Quando o frio da noite caiu, eles já residiam, protegidos, dentro da barraca. Ela temia que, quando ele acordasse, roubasse suas coisas, então não dormiria. Não conhecia o homem que ajudara e não era estúpida.

Ela apoiou a cabeça dele sobre alguns panos, e o cobriu com um cobertor que sempre levava a mais. Observou-o enquanto dormia e sentiu o rosto sorrir.

Ele não lhe parecia ser ruim. Era bem afeiçoado, não possuía cicatrizes e não carregava ervas básicas para sobreviver no deserto, levando-a a concluir que era alguém novo naquele inferno móvel.

Suas mãos tocaram a testa dele, checando a temperatura.

Dos lábios do homem saíram um nome.

Uma mulher.

Ele chamava por uma mulher.

O coração da foragida afundou, fazendo-a se sentir completamente boba. Não tinha porque ficar triste. Não o conhecia, não queria e não iria. Não seria de ninguém.

Afastou-se, saindo da barraca para o frio cortante de graus negativos. Caminhou um pouco na noite. Seus olhos escuros leram as estrelas, suas companheiras de viagem, procurando a constelação de Vulpecula, a Raposa. Diziam que, quando se encontra o amor verdadeiro, aos seus olhos essa constelação, sempre perdida entre tantas outras, brilha intensamente.

Não foi preciso procurar demais. Estava lá. Fulgurava como ela nunca havia visto antes.

A moça apertou os lábios e balançou a cabeça, voltando a barraca. Partiria ao amanhecer, pois a febre dele já havia diminuído. Chegaria ao Caravanserai e indicaria o lugar que o deixara, para que lhe enviassem ajuda.

Ele nunca saberia que ela o ajudara. Que salvara sua vida.

Que havia tido seu coração, ainda que não fizesse nada para isso.

E teria a eternidade para tentar esquecer também.

[endereço não encontrado]

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> Olá,

> hoje acordei com saudades suas. Quer, por favor, me encontrar logo?

> Com amor,

> a Outra Parte.

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16.

As árvores acertavam-lhe o rosto molhado. As mãos abriam caminho avidamente pelos galhos baixos, correndo o máximo que suas pernas lhe permitiam. Tropeçou numa das raizes retorcidas como veias da própria terra que tanto detestava. Caiu, injuriando seu cotovelo gravemente. As vozes atrás dela exclamavam ordens mortais aos cães de caça.
Os olhos azuis da fugitiva brilhavam em uma determinação suicida.
Levantando-se sem se permitir sentir dor, tornou a correr pela terra úmida. A garoa fina encobria o céu, tornando a escura floresta um forno claustrofóbico. Levantando o pescoço magro e sujo, ela viu nesgas de noite pelas frestas entre os galhos. Sorriu de forma animalesca - não devia estar distante do precipício.
Ouviu, acima de sua respiração, passos mais rápidos e virou minimamente o pescoço para confirmar o que seu coração acelerado lhe indicara com um solavanco maior: um enorme cão estava ao seu encalçe. Ela girou para frente, frustrada e cheia de cólera. Nunca voltaria. Nunca seria de mais ninguem, a não ser do firmamento de onde fora arrancada. Com os sentidos sobrecarregados, relanceou os olhos novamente para cima, mas as copas das árvores ainda estavam lá, barrando-lhe o caminho.
A dor atingiu-lhe o peito e o galho baixo que sua visão deixou escapar se partiu, caindo com ela. O ar se esvaiu de seus pulmões e seu rosto agrediu a lama. A dor no cotovelo a deixou enjoada.
Os olhos da moça se arregalaram e suas mãos deslizaram até a própria cintura.
O rosnado veio. O ar tremulou. Um movimentou foi feito. Um coração parou.
Ela se levantou, largando o pequeno punhal que trazia junto ao corpo. Seus cabelos molhados e sujos estavam grudados no rosto, contorcido em dor e obstinação. O braço machucado balançava, morto. Ela mais se parecia com uma selvagem.
Tornou a correr.
Eles logo voltariam para buscar a melhor arma de guerra que podiam ter. Fora presa naquele reino, justificando o sequestro pelo luxo que serviam a ela. Era apenas uma peça de chantagem, uma moeda de troca - reinos e soldados, quem pagaria mais para ter uma criatura como ela em seu poder. Fora impossibilitada de voar, por ter terra tocando sua pele o tempo todo. As asas negras que tatuavam suas costas eram apenas riscos ornamentais.
Ela ouviu o mar.
Ela sentiu o salgado vento noturno.
Ela viu o fim das árvores.
Com uma risada desvairada, rasgou as costas do vestido, exibindo as linhas negras. Quando enxergou a pedra lisa que dava inicio as rochas escarpadas da decida, a dor raspou-lhe a coxa esquerda.
Havia uma flecha cravada na terra a sua frente.
Ouviu gritos de aviso e passos. Estavam chegando.
Seus passos tornaram-se um fardo. Um. Depois. Do outro.
A chuva fora da fortaleza de árvores estava mais espessa, tornando o limite entre a noite e o mar inexistentes. Ouviu vozes que a mandavam parar e amaldiçoou a todos na lingua de seu povo . Estava quase lá...
A alavanca da besta foi acionada num som seco. A flecha zuniu no ar.
Seus pés deixaram a terra.
Ela caiu dentro da noite.

Suas asas se agitaram.

OS DOIS CONTOS ABAIXO

Aqui vão dois contos muito velhos que eu escrevi para um concurso da capricho, cujo tema era "romance assombrado" (eu acho), e de no máximo 500 PALAVRAS (achei um absurdo de pequeno). Mas enfim, ai vai.

15.

Finalmente, chegara sua hora.

Os destroços do navio zuniam na água do mar revolto. As explosões avermelhadas na superfície rugiam como trovões, enquanto o corpo inerte de James deslizava para a escuridão do fundo. Com seus olhos incrivelmente azuis fechados, ele apenas ouviu os pedaços de metal cortando o mar ao seu lado. O navio de guerra fora pego de surpresa durante a noite, e James sabia que não retornaria para casa. Vira coisas que lhe trariam pesadelos para o resto de sua miserável vida e, se morresse, a família seria indenizada no futuro. Algo muito melhor do que receber um injuriado e amargo aleijado de guerra. Um fantasma do que fora.

Mais uma explosão eclodiu acima dos corpos que afundavam. Pensou na vida amarga que levara, no casamento arranjado, no filho que não veria crescer, e percebeu que os sons iam ficando para trás.

Morrer no mar, pensou ele, quanta coincidência, Emily.

Ao recobrar os sentidos, ele não ouviu explosões. A água estava mais calma, mais brilhante e clara. E alguém que o vinha assombrando há muito tempo começou a ganhar contornos. Seu coração deu um grande solavanco. Vestida como da ultima vez que a vira, ela não envelhecera nem um dia. Congelada em seus dezenove anos.

— Emily?

— Você está tão adulto — O olhar triste de Emily varreu todo seu rosto. — Faz tanto tempo assim?

Tudo estava tão lento. Tão letárgico, nem se mover ele conseguia.

— Eu estou...?

Ela balançou a cabeça negativamente.

— Então, onde nós...?

— No meio. — respondeu ela, e para ele bastou.

— Perdoe-me — murmurou, depois de alguns segundos. E continuou lentamente, como se falar consumisse um grande esforço. — Se eu tivesse enfrentado minha família... Se eu não tivesse deixado você partir naquele navio — seu corpo flutuou um pouco para cima, afastando-se dela. — Você poderia estar comigo. Poderia estar viva.

Emily apertou os lábios cheios, balançou a cabeça e tocou em um colar de metal que trazia no pescoço.

— Eu vaguei nesse oceano por muito tempo, até perceber que não iria te encontrar. E mesmo agora que encontrei, não posso te levar comigo — sorriu Emily, tristemente. — Você tem uma família. Precisa ver seu filho crescer. — e ela abriu o colar de metal que ele lhe dera quando era viva. Uma musica nostálgica encheu o mar vazio. — Eu sempre o tive comigo.

— Como...? — e antes que ele pudesse falar, uma pressão forte no peito o fez parar. Vozes estranhas começaram a distraí-lo. Sua vista começou a ficar borrada.

Emily arregalou os olhos escuros e infantis. A diferença entre os dois era grande agora; James estava quase na superfície.

— Meu tempo acabou — murmurou ela, e completou: — Eu te amo tanto James. Você é tão forte. Eu não agüentaria viver sabendo que você morreu. Por isso, eu quero que você viva. Não pode deixar de viver por mim.

James não conseguia mais enxergá-la. Logo, não conseguiria ouvir sua voz.

— E você? Como eu vou te encontrar?

O mar brilhante tornara-se negro. Só a silhueta lucilante de Emily se deixava entrever. Distante. Sozinha. Até sua musica era quase inaudível.

— Enquanto o mar existir, eu estarei aqui.

E James tossiu uma grande quantidade de água, dentro de um bote aliado. Depois de se sentar e receber os parabéns por estar vivo, ele tocou a escura e fria com os dedos pálidos e sorriu.

— Espere por mim.